Pollen

Lancée Il n'y a pas de bord de limite au chagrin où l'effet de la mort sur l'homme prenne fin. À travers les levées de pollen de poussière il déplie chaque pied devant l'autre par terre il appuie. Le vent trop de vent la démesure de l'air enflé d'oiseaux lui déplie la figure. Pas de bord pas de rive où s'interrompe le malheur l'intransitive passion des mains des yeux. Et parce qu'une épaule sur un genou se penche là qu'un pied joue le rôle qu'en exige une hanche il marche dans les pas de sa mort à si brève distance il n'y a pas de répit où s'achève le chagrin pas de marge clairement définie où le temps se recharge entre sa mort et lui. [...]